martes, 21 de octubre de 2008

Tristeza

Son mentira los aires. Sólo existe
una cunita en el desván
que recuerda todas las cosas.

Poeta en Nueva York
Federico García Lorca
New York. 4 de enero de 1930.



Me envuelve la fiebre.
Me rodean unos brazos.

Me abarcan las mentiras y los silencios,
que, sin romperse, han aprendido a naufragar conmigo.

Me asumen las sombras.
He perdido mis sueños.

Ahora me retuerzo mutilada
en estas interminables noches de otoño.


No me abraza nadie.






Imagen: A.PINKHAM-RYDER. Constance. 1896

3 comentarios:

Javier López Clemente dijo...

Con tanto perder los sueños, terminamos por olvidar quienes somos.

Salu2 córneos.

Lamia dijo...

Qué malo es sufrir en soledad...

Expediente X dijo...

Yo mismo te abrazo,
te doy un besazo,
en noches de otoño,
y que coño,
en noches de invierno,
donde el frío es un infierno,
siempre que tu quieras...